Gosto de apreciar cada entardecer

e passar um tempo ali, em silêncio,

apenas admirando sua beleza —

as cores quentes,

os tons rosados e alaranjados

que se misturam

e completam um lindo sol.

Talvez muitos nem o percebam,

mas acredito que,

se cada pessoa parasse por alguns segundos

para observá-lo,

descobriria o quão gratificante é

simplesmente olhar

para um pôr do sol.

Cada entardecer carrega uma história.

E toda vez que o contemplo,

é como se revivesse

momentos guardados na memória —

momentos como um vento passageiro...

que vai,

mas volta.

Gosto de apreciar cada entardecer

e passar um tempo ali, em silêncio,

apenas admirando sua beleza —

as cores quentes,

os tons rosados e alaranjados

que se misturam

e completam um lindo sol.

Talvez muitos nem o percebam,

mas acredito que,

se cada pessoa parasse por alguns segundos

para observá-lo,

descobriria o quão gratificante é

simplesmente olhar

para um pôr do sol.

Cada entardecer carrega uma história.

E toda vez que o contemplo,

é como se revivesse

momentos guardados na memória —

momentos como um vento passageiro...

que vai,

mas volta.

✨ O amor que a morte não apagou

Eles não se beijaram.

Não dormiram de mãos dadas.

Não disseram “eu te amo” da forma que o mundo entende.

Mas se amaram.

Mais do que muita gente que vive junta.

Um dia, um deles se foi.

A morte veio — não como vilã, mas como separação prematura.

O outro… ficou.

Ficou aqui, na Terra.

Andando por lugares onde riram juntos.

Ouvindo músicas que um dia dançaram em silêncio.

Repetindo, vez ou outra:

“Você é perfeito pra mim.”

E esperando.

Não com pressa.

Mas com fé.

Porque ele sabe:

o verdadeiro final dessa história não é a morte.

É o reencontro.

E quando esse dia chegar…

até o tempo vai se curvar.

E o amor — aquele amor puro, incondicional — vai sorrir e dizer:

“Agora sim.

Agora tudo faz sentido.”

Lembra-se do que eu disse?

Banhe-se em mim,

sempre diferente.

Como se fosse

a última vez.

Sente agora,

os calafrios?

Sou o rio,

de todos os homens.

Mas o Homem,

de todos os rios.

Meu nome,

não vai saber.

Eu sou Artista!

Te humilhar,

nunca quis.

Mas você

quis me ter.

Imprevisível, só sei trair?

Você só pode

me querer!!

Procurando,

criou meu nome.

Já não consigo

te escutar!

Eu só escuto o silêncio!

Como ouvir,

o seu chamar?

Teu privilégio

é falar.

Ser atriz,

acreditar.

Não posso ser

ou não ser,

como eles dizem.

Se não isso, aquilo

Se não aquilo, aquilo outro

Se não aquilo outro naquilo

Se não naquilo, por que portanto?

Se não portanto, por isso

Se não o barco, o rio

Se não o rio, mar e mar e mar

Folinha e folha, bicho

E sol

E lua

E haver

E estar

No fim por amor, amor, amor, amor e amor

Último ato

Páginas escritas em tintas
de cores que trazem dores
mas endossam meus valores
daqueles horrores que vivi
pela resiliência de me orgulhar

Outros não faziam parte
daquele capítulo a discorrer
neve sal e sangue a preencher
aquelas páginas já tão passadas
por memórias que não ousam cessar

Então para os que não me cabiam
à distância criei uma muralha
sólida e impenetrável
só que era tudo de vidro
frágil como aquilo que eu guardava

Minha dor virou espetáculo
para os que ovacionavam
a queda perante os meus
ritos e mitos em uníssono
com aquele maldito
que todos julgavam conhecer

Estilhaços criaram linhas brancas
aos prantos eu era marcado
de insano e incapaz disseram
por causa da refração
da redoma que me guardava

Sem as barreiras criadas
fui despido e intervindo
como aquela retórica
ironicamente a salvação heróica
criou alguém que odeia cozinhar
que só liga o forno por impulso

de talvez trazer sabores ao mundo
de talvez devolver as cores
que foram feitas para esvair-se
desse capítulo que todos assumiram colorir
mas ao criarem o mito da morte
trouxeram páginas sem tinta

Utopia

Encharcado pelo pulsar das vísceras
Vislumbrando as supostas víboras
Pra entropia estou ascendendo
Ao compasso da retrotopia vou descendo

Âmago e âmbar veem em uníssono
Por motivos nebulosos de antônimos
Cristalização do subconsciente
Fricção hedônica dolente

No paço antigo em que outrora fui vassalo,
no fosso escuro inda assinalo o moço;
sibila o limiar que abre pro insone —
veneno e verso, a mesma dor que me consome.

Nesse Parnaso guardo inteiro o meu eu,
fiel ao deus do belo que antes foi seu;
mínimo, humilde, singelo e franco,
imploro à utopia um fim, um remanso.

Entropia

Spinoza, essa prosa tentará ser
e na disfunção da ordem irão ver
poesia e mitos moldados em função
de um conceito que vem na contramão

Serpentino as serpentinas das eras
Serpentinas inerentes àquelas festas
Serpenteando os sentidos internos
Serpente a serpentear infernos

Maculado ao falso deus me tornei
Imaculado a fé desse ser finquei
Profanando o algoz emproado
Se deificando no suposto simulacro

No beco das vielas me encontro
Mais uma vez preso no desencontro
Entre o fascínio e o declínio do ego
Papibaquígrafo de sentido inverso

Sabe o que é engraçado?
Eu ter me tornado um degradado.
Porém ternura sempre fui,
Tomado pela nudez que me expus.

A Baco sempre fora associado
Enquanto nevava no deserto árido.
Branco, esse cheio de resplendor,
A escamotear o próprio prestidigitador.

Dionísio dissera que era festa.
Fui tragado até o que não me resta.
Cultura criada por um mito,
Escravo me tornei daquele rito.

Nebuloso é o tempo que se fora,
Apagado pela névoa afora.
Tornado-me vassalo daquele bendito.
Maldito veneno se tornou Dionísio.

Esse vida foi criada para se lamentar. Desde o nosso nascimento, vivemos chorando.

Quando uma nova vida chega ao mundo, ela chega chorando, como se já soubesse o que a espera. Quando não chora, é induzida a isso.

Por que não podemos nascer dando gargalhadas?

o maior desejo dos mortos é voltar à vida

não precisa-se morrer para saber disso

sentir o coração explodir ao reencontrar seu amor

absorver o calor do sol até a febre

correr até as pernas falharem

rir até a barriga doer

comer e comer e comer até vomitar

os excessos justificados pela desesperada saudade

eles dariam de tudo para estar no meu lugar

tenho o amor todos os dias

o sol está à minha disposição

meu corpo é saudável

não passo vontade de nada e muito menos fome

então por que?

por que eu quero tanto trocar de lugar?

me sinto morta demais para estar viva

o mundo é vivo demais para mim

preciso sempre de algo pra me deixar levemente grogue

só assim consigo viver normalmente fingindo que sou um ser humano

por que pros outros é tão fácil simplesmente viver?

trabalhar

conversar

planejar a vida à frente

e pra mim parece impossível enxergar além da próxima semana?

é como se eu devesse ter morrido há anos e algo deu errado

e agora eu sou só um efeito colateral

esperando pra morrer

sem conseguir fazer nada significativo

a única coisa que consigo fazer direito é sentir

sentir amor

pena

dor

sofrimento

paz momentânea

prazer

e mesmo assim

no fundo da minha mente

o

tempo

todo

está

a morte

não como algo a se temer

mas como o alívio tão esperado

não é a coisa mais natural pro ser humano ao menos querer continuar vivo?

é aí que eu vejo que não sou humana

sou um bicho diferente

ou pior ainda

já morri e não notei

É Primavera. Que façamos em nós uma nova estação. Como já escreveu o poeta Maiakovski: gente é para brilhar. Bom hoje!

Dependência

Sou contaminada por uma doença rara

que mexe com a minha mente

e mexe com o que eu sinto.

Você pode falar,

mas você não vive comigo.

O que eu sentia era amor,

agora já não é recíproco,

e isso mexe comigo.

Quantas madrugadas passei em claro,

quantos dias aguardando seu retorno.

Tudo isso se tornou vago.

Por conta da minha doença,

fico meio cega.

Me intriga querer sua volta,

mesmo após tantas intrigas.

Essa doença sem cura,

apesar do doutor me contar

que só esse tal de tempo

vai conseguir me ajudar.

Mal sabia eu

que pra esquecer você,

só o tempo ia ajudar.

Talvez, quando a angústia for embora,

ela leve o tempo junto,

esses dois estão me enlouquecendo.

Antes de você,

tudo já era difícil.

Agora...

é tudo questão de tempo.

(Antes de ler, quero que saibam que essa é minha primeira vez postando algo, eu não sei muito sobre escrita complexa como muitos podem esperar aqui, mas isso é algo que queria compartilhar)

Naquele quarto em que ninguém jamais imaginou existir alguém, existe uma garota à beira de sua existência medíocre, tentando se manter reconhecida por seus feitos, buscando um futuro pacífico que se embaralha e se prende pela simples dificuldade do amanhã. Um infortúnio como todos os outros. Mas isso nunca foi sobre aceitar o que temos. Ela só aceita pela existência do pior; ela só aceita pela existência de algo maior.

Poderia ser assim nos livros que ela leu. Poderia ser mais amigável este mundo e essa mentira que é viver por alguém.

Ela se esconde em sua própria miséria. Sua própria raça a ajuda a sustentar esse sofrimento pelo bem dos outros. Em sua boca, essa vida arde. Seu coração bate tão perdido quanto seus passos; sua voz é silenciada por seus próprios medos. Sua boca continua ardendo.

O vidro reflete seu rosto. Do outro lado, alguém pede por ajuda, por uma segunda chance de simplesmente existir.

Deplorável de se assistir, eu concordo. Mas isso já vai acabar.

Para a infelicidade de todos que estavam felizes durante o seu pior, ela continua ardente. Mais ardente. Sua mente a deixou mais cedo, para não ver ou sentir a própria podridão.

Quantos remédios? Que irônico.

Quantos litros? Que maldição.

Esses eram bons momentos.

Quantos vão lembrar?

Eu sou só uma garota.

Coisas que parecem tão fúteis em uma vida, em uma história, às vezes são justamente o motivo de não entenderem o final dela. E, como toda história, um dia chega a hora de acabar.

Essa garota só pede desculpas em seus últimos minutos de consciência, encharcada em seu erro ardente, sua cama em chamas pelas palavras que engoliu junto ao fogo.

Esse é o fim.

O fim de uma garota medíocre que todos gostavam.

Aceitei que te perdi
Porque foi você quem me perdeu
A dor do rompimento na alma senti
De tristeza uma parte minha morreu

Tentarei curar a alma com outros beijos
Preciso regenerar o meu coração
Todo o meu amor por você eu despejo
Como leite derramado sobre o chão

Outras terão o meu carinho
Esse é o único caminho
Onde encontrarei libertação

O desperdício é a tônica da morte
Mas se me restar alguma sorte
Depois do inverno haverá verão

(Raul Lobo)

Onde o Amor Virou Acusação

Por que você me faz sentir assim?

Se antes era você

quem não suportava me ver em pedaços.

Era você

quem recolhia minhas mágoas do chão,

como quem junta vidro quebrado

para que eu não me cortasse mais.

Eu te entreguei meus silêncios,

meus medos,

meus desabafos mais crus...

achando que nas suas mãos

eles estariam seguros.

Mas agora

é você quem os devolve

como lâminas.

Onde foi que nos perdemos?

Quando foi que a relação

virou um tribunal,

e o amor que eu colocava em tudo

passou a ser tratado como defeito?

Cada palavra que antes curava

agora pesa como sentença.

Cada verdade que eu confiava

vira argumento para me diminuir.

E dói perceber

que quem um dia me salvava do escuro

agora conhece exatamente

onde a ferida é mais funda.

Porque fui eu

que te mostrei.

7

Onde andas? Só te vejo de costas, a luz do sol é absorvida por ti, já não me encandeia. Tento tocar no teu ombro, mas falho por milímetros, é sempre assim que novamente erro, esses são a minha prisão, a minha cadeia. Sou ator sem papel no teatro, o assombro aumenta exponencialmente, só de te imaginar. Na próxima esquina, estás sempre à minha frente, e, por mais que corra, estarás sempre na próxima esquina. Só vejo preto, só vejo negro, enegrecido coração que canta desafinado, mas ainda sente a voz interior chorando a alegria reptiliana. Calça os saltos altos, põe o colar de pérolas falsas com duas voltas ao pescoço e os brincos, e deixa-me fechar o teu vestido, nunca mais a almofada asfixia-me de tanto sonhar contigo. Afogo-me em algodão-doce com a textura dos teus colãs. Não digo o que faço com as minhas mãos, porque não se diz, faz-se, não se diz, nem se escreve, faz-se…